Sandrine

Rien, rien, rien. Je n'entend rien. Il ne dit rien. Il ne sait rien. J'ai tout compris.
Et pourquoi la valse me donne la gerbe ? Et pourquoi son nom, seul, me prend à la gorge ?
Je sais.
Je dois garder le silence.
Et pourquoi je vois tout ça ? Et pourquoi je continue ?
Je me cogne.
Je m'arrache les cheveux par paquets.
Je me frotte les yeux. Puis des larmes. Du sang.
L'oeil ne doit pas me trahir.

Et s'il savait ? S'il comprenait ? S'il faisait semblant ?
On baise.
Pourquoi tout ça ?
On baise.
Pour qui, pour quand ?
On baise.

Mais.

Ca a commencé comme ça. La vie de bohème en pleine nature. La chanson. La reine.
Il n'y a que l'art.
Je doute. Je doute encore.
Il n'y a que l'art.

Il y a eu des mots. Il y a eu ce… Ça.
L'art, l'art, l'art.
Je vomi sur son art.
Je pisse sur son portrait.

JE T'OUVRE LE THORAX ET JE TE CHIE DANS LES POUMONS !

Je n'ai plus aucun scrupule.
J'en deviens incontrôlable.
Je crie, je crie, je crie.